六零娇气包有点甜

陆沉舟所在的单位，是县机械厂三层的红砖办公楼。

苏晓曼跟着他穿过厂区大门时，门口持枪的民兵朝陆沉舟敬了个礼，目光在她身上多停留了两秒。

她下意识地往陆沉舟身后缩了缩，这个细微的动作让他脚步微顿。

办公楼里光线昏暗，水泥地面被踩得光滑，墙壁下半截刷着深绿色的油漆，上半截是斑驳的白色石灰墙。

空气里弥漫着机油、旧纸张和潮湿抹布混合的气味。

穿着工装的人们匆匆走过，几乎每个人都会和陆沉舟打招呼——“陆干事。”

“陆科长回来了？”

称呼不一，但语气里都带着显而易见的敬重。

陆沉舟只是点头回应，脚步不停，带着她径首上了二楼，拐进走廊尽头一间挂着“保卫科”牌子的房间。

房间不大，靠窗摆着一张深棕色的木质办公桌，桌上除了一部黑色电话机、一个搪瓷缸、几本摞得整整齐齐的文件外，别无他物。

靠墙立着两个铁皮档案柜，漆面有些剥落。

整个房间干净得近乎刻板，连墙上那幅“提高警惕，保卫祖国”的标语都贴得端端正正，没有一丝褶皱。

“坐。”

陆沉舟指了指办公桌对面那把木头椅子，自己则绕到桌后坐下。

苏晓曼局促地坐下，帆布包放在膝盖上紧紧抱着。

窗户开着，初秋的风吹进来，带着厂区特有的金属和煤烟味道。

她能听见远处车间隐约传来的机器轰鸣声，有节奏的，沉甸甸的。

陆沉舟没有立刻说话。

他打开抽屉，取出一本新的记录本，拧开钢笔帽，这才重新看向她。

那目光依旧是审视的，但比在街上时少了几分迫人的压力，多了几分公事公办的严肃。

“苏晓曼同志。”

他开口，声音在安静的房间里显得格外清晰，“接下来的谈话，是为了核实你的身份信息，便于我们为你提供必要的帮助。

请你如实回答。”

苏晓曼点点头，喉咙发紧。

“你说你是美术学院的学生，具体是哪所美术学院？”

“……中央美术学院。”

她报出了自己学校名字，心里却打鼓——这个年代，真的有这所学校吗？

名字对吗？

陆沉舟笔尖流畅地记录着，表情没有变化。

“什么时候入学的？

学制几年？”

“去年，1961年。”

她硬着头皮往下编，“学制……西年。”

“你的学生证呢？”

“丢了。”

她几乎是立刻回答，手指无意识地绞着帆布包的带子，“和钱包一起……可能是在防空洞里弄丢的。”

这个解释很合理，至少听起来是。

陆沉舟抬眼看了看她，又低头写下几个字。

“你的专业？”

“油画。”

“导师姓名？”

苏晓曼脑子里飞快地闪过几位教授的名字，却一个都不敢说。

她咬了咬下唇，“王……王建国老师。”

一个最常见、最不容易出错的名字。

陆沉舟的笔停了一下。

很短暂的一下，如果不是苏晓曼全神贯注地盯着他的手，几乎察觉不到。

但就是这细微的停顿，让她的心猛地一沉。

“王建国老师。”

他重复了一遍，语气平淡，听不出情绪，“教油画的？”

“……是。”

“他是哪里人？

大概多大年纪？

有什么外貌特征？”

一连串的问题砸过来，苏晓曼的脑子瞬间空白。

她张了张嘴，却发不出声音。

冷汗从额角渗出，顺着太阳穴滑下来，**的，她却不敢抬手去擦。

房间里安静得可怕，只有远处机器的轰鸣隐隐传来，像某种倒计时的声音。

陆沉舟放下了笔。

他没有催促，也没有指责，只是静静地看着她。

那种目光比任何逼问都更让人难熬——它剥开你所有的伪装，让你**裸地站在真相面前，无可遁形。

“我……”苏晓曼的声音开始发抖，“我其实……记不太清了。

我刚入学没多久，和老师接触少……那么，”陆沉舟打断她，身体微微前倾，手肘撑在桌面上，十指交叉，“你告诉我，中央美术学院现在在哪里办学？”

这个问题像一记重锤，狠狠砸在苏晓曼心上。

她真的不知道。

她只知道自己学校的历史可以追溯到**，但五十年代、六十年代的具体变迁……她从未关心过。

她的沉默就是最好的答案。

陆沉舟靠回椅背，视线落在她苍白得没有血色的脸上，又移到她紧紧抱着帆布包的手上。

那双手纤细白皙，指甲修剪得整齐干净，指尖没有这个时代劳动女性常见的茧子或伤痕，反而在虎口处有一层薄薄的、像是长期握笔形成的印记。

“打开你的包。”

他说，不是请求，是陈述。

苏晓曼僵住了。

“苏晓曼同志，”他的声音沉了沉，“配合调查，是你现在唯一的选择。”

时间一秒一秒地流逝。

苏晓曼的手指在帆布包粗糙的表面上痉挛般地抽搐了几下，终于，她慢慢地、极其缓慢地拉开了拉链。

先拿出来的是素描本。

牛皮纸封面，边缘己经磨损。

陆沉舟伸手接过，翻开。

第一页是一张未完成的风景速写，线条流畅，光影处理方式很特别，是他从未见过的画风。

第二页是人物素描，一个穿着奇怪宽大T恤的年轻人。

第三页……全是画。

各种题材，各种风格，但无一例外，都透着一种与这个时代格格不入的自由和恣意。

没有一幅是歌颂工农兵或**场景的。

陆沉舟一页页翻看，表情始终平静。

首到翻到某一页时，他的动作停住了。

那一页的角落里，用铅笔写着一行小字：“2023.9.15，构图课练习。”

2023年。

他的瞳孔几不可察地收缩了一下。

“这是什么？”

他指着那行字问，声音听不出异常。

苏晓曼探头看去，脸色瞬间惨白如纸。

那是她随手写的日期习惯……她怎么忘了这个！

“是……是编号。”

她语无伦次地解释，“画室的编号，2号画室，23号座位，9月15日……”这解释漏洞百出到可笑。

陆沉舟没有揭穿，只是合上了素描本，放在一边。

接着，他示意她继续。

彩色铅笔、炭笔、半包印着英文“Kleenex”的纸巾（他拿起那包纸巾看了看，又放回桌上）、钥匙串上那个造型夸张的塑料兔子挂件……每一样东西，都在无声地宣告着“异常”。

最后，是那部手机。

黑色的，光滑的，侧面有几个细小的按钮，背面有一个被咬掉一口的苹果图案。

陆沉舟拿起它，入手是冰凉的金属和玻璃质感，轻得不可思议。

他尝试按了按侧面的按钮，屏幕依然漆黑一片。

“这是什么？”

他问，目光锐利地看向她。

“是……是外国带来的电子表。”

苏晓曼的声音小得像蚊子，“坏了，不显示了。”

“哪个**？”

“美……**。

亲戚带的。”

她几乎要哭出来了。

陆沉舟没说话，只是把手机在手里翻转了几次，然后轻轻放回桌上。

那个动作很小心，像是怕碰坏什么。

房间里又陷入沉默。

窗外的天色渐渐暗下来，远处的机器声似乎也减弱了。

走廊里传来下班的人声和脚步声，由近及远，渐渐消失。

陆沉舟重新拿起笔，在记录本上写了些什么。

写得很慢，一字一顿。

写完，他合上本子，抬起头。

“苏晓曼同志，”他说，声音在暮色中显得低沉，“你的情况，我基本了解了。”

苏晓曼的心提到了嗓子眼。

“目前看来，你确实存在一些……信息不清的问题。”

他用词谨慎，“按照程序，我应该将你移交给上级部门进一步**。”

她的呼吸停住了。

“但是，”他话锋一转，目光落在她那双因为恐惧而睁大的眼睛上，“考虑到你年轻，又是女性，在本地举目无亲，暂时留置确实存在实际困难。”

一丝微弱的希望，在绝望的深渊里亮起。

“我会向上级申请，让你暂时留在厂区范围内，接受我们的**和帮助。”

他站起身，走到窗边，背对着她，看向窗外逐渐亮起的零星灯火，“首到查明你的真实情况，或者……找到合适的安置方式。”

他转过身，逆着光，脸上的表情看不太真切。

“今晚，你先住我那里。”

他说，语气平淡，像是在安排一件再普通不过的工作，“我家有一个空房间。

明天，我们再讨论下一步。”

苏晓曼怔怔地看着他，一时反应不过来这突如其来的转折。

“走吧。”

陆沉舟拿起挂在门后的军绿色外套，搭在手臂上，“食堂应该还有晚饭。”

他走到门边，停下，回头看她。

苏晓曼这才如梦初醒，慌忙抱起自己的东西，踉跄着站起来。

膝盖有些发软，她扶了一下椅背才站稳。

走出办公室时，走廊己经空无一人。

昏黄的灯泡在头顶发出滋滋的电流声，把两人的影子拉得很长。

陆沉舟锁上门，转身走在她前面半步的位置。

他的背影在昏暗的光线里挺拔而沉稳，步伐不快，像是在等她跟上。

苏晓曼抱着帆布包，低着头，跟在他身后。

脑子里乱糟糟的，有劫后余生的虚脱，有对未来的茫然，还有……对这个男人难以言喻的复杂感受。

他明明看穿了她所有的谎言。

却选择暂时收容她。

为什么？

这个疑问盘旋在心头，但她不敢问出口。

此刻的她，就像暴风雨中抓住一根浮木的溺水者，除了紧紧抓住，别无选择。

而走在前面的陆沉舟，眼底深处闪过一丝深思。

那些画，那个奇怪的“电子表”，那包印着英文的纸巾，还有她提到“美术学院”时明显心虚的眼神……这个叫苏晓曼的姑娘，身上的谜团比他预想的还要多。

但有一点他可以确定——她不是敌特。

她眼里那种纯粹的惊慌和茫然，伪装不出来。

那么，她到底从哪里来？

这个疑问，像一颗种子，悄然埋进他心里。

而将她留在身边，是找到答案最好的方式。

至于上级申请……他根本没打算现在就去。

有些事，他需要先自己弄清楚。